Detenido en el espacio-tiempo

Estoy detenido en el tiempo,es decir,en el espacio-tiempo,supongo que se trata de percepción,la vida es un estado,un estado de conciencia alterada...de no se así no habría vida,adrenalina,hormonas y electricidad...hoy abrí el blog y lo primero que me viene a la mente lo escribo,hacia mil años que no lo habría(otra percepción del espacio-tiempo)...pero nunca es tarde cuando la dicha es buena...ya dije que escribia impulsivamente,y si es con errores mejor...de lo contrario todo sería muy aburrido...desde esta latitudcero del corazón envío una señal en forma de latido a quien la quiera escuchar...mientras tanto todo transcurre,nada se detiene y todo se transforma...entonces porqué el círculo parece no tener fin...tal vez halla que aguzar aun mas los sentidos,yo prometo intentarlo ok...saludos a quien lea este mensaje. marcelo.

La Oración

Yo ignoro qué somos,
qué somos hoy,qué seremos mañana.
Sin embargo tu lo sabes,ellos también lo saben,
todo el mundo sabe que un muerto no muere.
Pero hasta la fecha de hoy
nadie ha sabido decir la oración.

Frigoríficos Bikini

(Breve historia en la vida de un operario emprendedor)
Diríase que murió en silencio.
Si no fuera por el ruido a costillas rotas nada de aquella
tragedia se hubiese notado.
El personal entraba y salia rápidamente;los del turno de la
noche ansiosos por llegar a sus casas y los del turno de la
mañana ansiosos por acabar cuanto antes y así también arribar
a sus casas,se cruzaban sin apenas saludarse,cada uno de ellos
sintiéndose como un borrego mas del montón.
Aquella mañana el operario Nº899 siguió como de costumbre
camino a su puesto de trabajo,situado en el centro mismo
del frigorífico.Al llegar se quitó la corbata con dibujos del
pato Donald que le ahoracaba,dejó sus guantes ensima de la mesa,y
el sombrero imitación mosquetero y la chaqueta gastada de cuero
colgados en el perchero.
Dio un paso en falso y se tambaleó,hasta que llego al sofá donde
se tumbó a la espera de entrar en acción.Pero el simple hecho de
pensar en entrar en acción hacía que le doliesen todas las
articulaciones y los huesos.Se tocó la frente y vio que le
quemaba las manos,después sintió un frío intenso que le bajaba
por la espalda y le cortaba la respiración.
Rápidamente empezó a sufrir escalofríos,espasmos,convulsiones y
náuseas.Hasta que se hartó de todo aquello,intento levantarse
pero era demasiado tarde,había dejado de sentir náuseas y las
articulaciones no le dolían.
Notó como una de las paredes le caía ensima,después otra,otra,
y otra mas...
Escuchó que llamaban a la puerta,y alertado,justo en ese instante
al intentar moverse por segunda vez,supo con certeza de que
efectivamente algo andaba mal.
Abrió la puerta y salió al pasillo con forma de túnel,estaba
oscuro;a tientas buscando las llaves de la luz activó por error
una de las máquinas,el estallido sobrevino por sorpresa,
un fogonazo bestial de dolor lo segó para siempre.
Pasaron varias horas,mientras las ratas indiferentes al desastre,
olfateaban el vapor de la carne y el óxido de la sangre.
Cuando la bocina pitó avisando el cambio de turno,su cuerpo
yacía inmóvil ensima de una mesada de acero inoxidable revestida
de azulejos blancos.Ahora su cuerpo estaba frío a temperatura
ambiente.
El frigorífico siguió funcionando con normalidad,los operarios
entrantes destriparon su cadáver y lo trocearon igual que a un
vacuno,bobino o porcino;primero lo cortaron a la mitad,después
en cuartos,hasta reducirlo a pequeños trozos de carne
sanguinolenta;con sus tripas hicieron butifarras y chorizos,
con su sangre(descoagulada a través de un proceso químico)
hicieron morcillas dulces y saladas.
Al finalizar la jornada,alguien llevaba puesto un sombrero de
mosquetero,del cual destacaba una enorme pluma de faisán
imperial que colgaba de una de sus alas.

Canivalismo Esnob (La Bestia)

Pregunta:¿qué diferencia al hombre del animal?
Respuesta:la brutalidad.
Pero:¿qué decir para distraer a la bestia?
Respuesta:no decir absolutamente nada.A lo sumo repetir consejos
con voz de trueno en una lengua desconocida.Pasarse las interminables
horas de un día tonto en una terraza sedienta a la espera de recibir
un golpe de suerte.Perder los nervios.Elegir a la mas guapa y
sacarla a bailar dándole pequeños puntapiés en la tibia y el peroné,
sin dejar de mostrar una seductora sonrisa de guasón.
Y tras la puesta del sol,ponernos el babero y sentarnos a la mesa
(que ya nos espera servida)dispuestos a degustar manjares exóticos.
Beber un poco de vino con el pulso acelerado.Inmediatamente atacar
el primer plato:Ensalada verde mediterránea(gambas,lechuga crespa,
tomatitos cherry,olivas,daditos de queso de cabra,patitas de
cangrejo,huevo duro y pepinillos a la vinagreta)alineados con
abundante aceite de oliva virgen extra por supuesto.
Segundo plato:Filete de ternera a la plancha(muy bueno para
disparar el ácido úrico)y carne de cerdo vietnamita,ese que tiene
cara de murciélago,nariz de trufa o boniato y que arrastra las
tetas por el suelo cuando camina con dificultad,si es que el
corazón no le explota antes.
Para el postre:Flan del diablo al baño maría,crema catalana y
frutos del bosque.Para terminar el carajillo de ron,un fuerte
eructo y la madre que los parió.Buen provecho.
PD.Las autopistas y los rascacielos estaban construidas a lo
largo y ancho de sus huesos.
Las catedrales y el fuego eran cada una de las células de
su cuerpo.El cielo y las estrellas
no caben en el alma de la bestia.

La Morte

(I)
Con la respiración entrecortada en el estanque de la cólera
una voz desesperada grita y calla miles de veces
las mismas palabras.
(II)
La multitud exhala sueños de una noche de aquelarre
y las agujas del aullido no caen en su silencio.
(III)
Los fantasmas del recuerdo
dejan nombres y miradas en el cielo de La Morte.
(IV)
La paz está en La Morte.Funerales en La Morte.
Una casa arde en llamas en La Morte.
Siete espigas degolladas en La Morte.
Vida eterna en las calles de La Morte.
(V)
Me zambullo en el olvido,pienso en nada,agradezco estar vivo.
Mil estrellas y el asta de una bandera me apuñalan
por la espalda.
(VI)
Finalmente despierto sepultado dos metros bajo tierra
y me lanzo a la aventura en los campos de La Morte.

Laberinto Pasión

Para salir del laberinto lo primero es perderse.
Lo segundo es no pensar que la salida está a la vuelta de la esquina.El amor es un laberinto demasiado complejo.Está lleno de vericuetos,de pistas falsas y callejones sin salida que llevan al mismo punto de partida.
Laberinto pasión,es lo que decían sus ojos,y una vez estuve dentro de ellos comprendí que esa era la verdad,porque no pude salir jamás.Incluso hoy sigo perdido en su mirada.Desde aquel primer encuentro,el tiempo se detuvo.
Pasaron los años,años de gloria y años opuestos a la gloria,pero lo cierto es que el choque de nuestras miradas permanece inmaculado en un valle insondable que baña la luna con su brillo de plata. Ajeno a cualquier percepción espacio-tiempo.
Para salir del laberinto lo primero es perderse,pero hoy sin comprender comprendo que es evidente la confusión del instinto,la fe y la razón.
Lo segundo es no pensar que la salida está a la vuelta de la esquina,pero sin entender entiendo que a estas alturas la salida directamente ya no existe.
Por lo tanto la conclusión final sería:
La perdición total es una bendición;yo no soy amante de la pasión,sino un reflejo distorsionado de la pasión,a lo largo y ancho de un mundo agónico de pasión.
En estos casos lo mejor es partir antes de llegar;frente a cualquier circunstancia adversa,primero reír pero sin dejar de llorar.
Volviendo al principio,por mas que se busque,buscar es no encontrar.Todo encaja a la perfección,en el caos habita el orden y viceversa.
Para mi tiene sentido,¿y para ti?

Diciendo y Escribiendo

Muchas cosas se pueden decir o escribir, pero al mismo tiempo si no
se persevera, se puede estar diciendo y escribiendo absolutamente nada.
Aunque la pantalla o la hoja sean una sopa de letras, lo que importa
es la actitud con que se dicen y escriben las palabras.
Los sentimientos nacen y habitan bajo la piel, pueden sobrevivir al
silencio, o bien si no se persevera, pueden sucumbir al silencio.
Lo mismo sucede con los hechos, las miradas, recuerdos y el presente.
Todos son parte del juego, del juego vida,existencia,amor,odio,soledad.
Para bien o para mal, de qué sirven los hechos si no hay libertad.

Pulmón en Soledad (Asfixia)

Te sientes flotar en una nube de pedos.
La nube te asfixia, pataleas y caes en medio de una multitud confusa; ciega, sorda y muda.
Sientes asfixia de contemplar lo inanimado y no poderlo animar.
Asfixia de sentirte muerto estando vivo y no saber reaccionar.
Percibes la noche como una gran bola de nieve. Te intimida. La noche indomable es una gran urbe de ranas; un complot contra el mundo; una amenaza latente; una marea sin luna. Hablas animadamente. Después callas. Explotas. Vuelves a intentarlo otra vez, susurras, alzas la voz, y no paras. No respiras. No sonríes. No.
Mas allá de los escudos humanos, solo encuentras sueños reducidos a cenizas; estaciones vacías que fuman bajo el agua, mientras esperan trenes que nunca llegan.
Alaridos de metralla ardiente te susurran al oído. Te sientes observado.
Al girarte y mirar atrás, ves fantasmas que te observan fijamente.
La niebla te envuelve. En la oscuridad tropiezas con el azar. Su esencia se diluye en tus músculos y esqueleto. La carne se contrae. Se envenena de adrenalina.
Mas allá de los escudos humanos, asfixia, la máscara anti gases no funciona.
La ciudad es un bunker lleno de historias. La noche sueña despierta, mientras tú,
inanimado con las barbas en remojo y la ñata apretada contra el muro, esperas un golpe de suerte, un ansiado milagro que nunca llega...No. Nunca. Nunca llega.

Mi otro yo

Crónicas De Un... ( III ) -La Hiena-

"Cuando por fin descubres que están agotadas todas las fuentes del placer, sonríes como la hiena; eres oportunista y te juntas con la manada igual que la hiena; tu instinto animal percibe la debilidad ajena y actúas en consecuencia; traicionas al resto de la manada, te aprovechas de la ocasión, y no dejas títere con cabeza"

Una vez te metes en el papel de ave carroñera, ya es demasiado tarde y no puedes salir. La víctima eres tu mismo. Eres el cazador cazado. Comes de tus propias miserias. Lames las heridas de tus propios huesos, limpias hasta el último rincón, a pesar de todo esto, aún te duelen las entrañas, la avaricia no tiene límites. Y decides salir de tu jaula.
Pero antes de que te puedas fugar; olvidaras el mundo en que nacisteis, golpearas tu cara repetidas veces contra el suelo; te quitaras la cruz que llevas en los hombros, y correrás sin alma con rumbo desconocido, en busca de algo que nunca vas a encontrar.
Años después, finalizada la función suicida, volverás a sentir el mismo impulso, pero esta vez, querrás parecerte a las palomas, crispar las plumas, inflar el pecho, girar la cabeza 360 grados, y así volar para siempre hacia un destino mejor.
De regreso a tu silencio, fatigado y sin aliento, recordaras a las golondrinas del deseo sobrevolando tu pensamiento.
Ahora, muchos años después de todo esto, te encuentras sentado en un parque bajo un farol de neón, miras hacia el pasado y como de costumbre se es tarde en la ciudad. De reojo observas tu propia sombra derramada en los jardines, mientras la noche avanza, piensas en ella viniendo hacia ti (la hiena), y como siempre al verte reflejado en su rostro, no te puedes fugar.

Al Alba

"Atesora el aire puro de la noche en pulmones entrañables.
Desempolva el polvo de la brisa y el humo.
La mariposa de la calavera se enreda en la tela de araña.
Semáforos rojos alertando el peligro detrás de espejos rotos.
Latidos y mas latidos como mecanismos de relojería.
De pronto la pausa justa.
La parada obligada del oráculo".

Gallos humanos

Crónicas De Un Maníaco Depresivo ( II )

"A pesar del engaño y la noche
a pesar del daño,
a pesar de pensar en volar
a pesar de los años.

Para ti lo que quieras :
este pedazo de pan
esta insondable herida
este corazón sangriento
esta melancólica alegría"

Te sientes bien. A pesar de las apariencias y contra todo pronóstico te sientes eufórico.
Cruzas la calle con ganas de cantar, y al doblar una esquina, donde no hay ser vivo que pueda verte, comienzas a cantar, gritas, gesticulas, te desahogas y empiezas a darle forma a otra idea, otra idea sin lugar a dudas absurda, pero que servirá para llenar un espacio vacío, un tiempo muerto que transcurre de la misma manera que transcurren las horas dentro de una sala de espera, es decir, desesperadamente.
Necesitas beber algo. Frente a ti un cartel se mueve mecido por el viento (aunque no hay viento), la inscripción dice : La Tasca De Los Desvaríos. Esperas un segundo que se te hace eterno y entras; te sientas junto a una ventana que comunica a un patio interior, la humedad y la falta de luz lo convierten en un nicho. Por fin dejas salir la idea de tu cabeza, la idea despliega sus alas y comienza a volar por si sola. Tu simplemente te dejas llevar y escribes :

A Quien Corresponda : A quien corresponda habitar sombrío la tasca de los desvaríos; haber existido prisionero entre la vigilia y el sueño; estar siempre enredado en las redes del hartazgo, mirando con los ojos ciegos mas allá del aniquilamiento y la miseria, solo decirle que no habrán límites para lo humano, ni tampoco escape posible.
Inútil echarse a llorar por ese amor definitivamente perdido; inútil desear ardientemente no saber nada sobre quedarse dormido, permanecer quieto, inmóvil o ser enterrado vivo; inútil mantenerse siempre en guardia, pasar la noche en vilo, andar por el mundo con la soga al cuello, sumergirse en la corriente de peces y demonios, y dejarse llevar hacia lo misterioso y prohibido.
A quien corresponda seguir buscando un veneno poderoso para el alma atormentada; saciar la sed de morirse y continuar viviendo; tentar a la suerte, llamar a la suerte y verla pasar indiferente con un gesto de desprecio en la cara; encontrarse a mitad de camino vencido, fulminado por un rayo, intentando asomar la nariz por las alcantarillas sin poder lograrlo; echarse tierra encima y cultivar un jardín de hojas perennes y filosas...
A quien corresponda seguir viviendo en el olvido, solo decirle, que bienvenido sea a esta su casa : La Tasca De Los Desvaríos.

Crónicas De Un Maníaco Depresivo ( I )

"Hay fantasmas que son ilusiones, son temores, aventuras lejanas en un mundo que se va degradando. Al mismo tiempo quieres fugarte de una prisión mental; llena de miedos, prejuicios, dogmas y sufrimientos, donde te encierras tu mismo, y te ves proyectado por una fogata que produce destellos de luces asombrosas, luces invisibles, fantasmas"

El timbre del despertador suena taladrándote los oídos; y te levantas con la cara rara, con la cara rara de mono. El espejo te escupe la cara. Un rostro desconocido te mira fijo en el espejo. No te reconoces al verte en la faz del espejo.
Sales a la calle todavía con sueño en los ojos, donde a pesar de la multitud y el bullicio :
...Nadie te espera...
...Nadie te sonríe...
...A nadie le gustas...
...Nadie te comprende...
...No tienes a nadie en tierra de nadie...
Solo eres tú en el mundo, caminando por el desierto como un Don nadie.

Al escuchar el mundanal ruido, pones en funcionamiento tus mecanismos de defensa e imaginas que escuchas música. O mejor aún, que tu mismo creas tu propia música. La mochila que llevas en la espalda repleta de cosas inútiles se mueve como una guitarra, la cojees y empiezas a tocar. La guitarra con que tocas esa balada, triste y aburrida balada de desamor, piensas que ya es hora de que se convierta en pasto de las llamas, sus acordes te transportan al recuerdo, un recuerdo de máquinas y ruido, que te mira escondido detrás de unas gafas culo de botella.
Entonces te quitas la mochila de la espalda y la arrojas al primer contenedor que ves, luego continuas tu marcha, sintiéndote de momento mas aliviado, pero sin dejar de pensar.

Piensas que en un rincón del cerebro; en lo mas profundo de las ideas; en los pensamientos libres al viento, surgirá de la nada una imagen tajeada por el miedo. Algo que todavía el hombre no ha podido comprender. Algo que gime y estalla en risas demenciales, hasta que finalmente se van apagando para hundirse en los abismos de la noche (aunque sea un día radiante de sol, tu sientes que caminas por el filo de los abismos de la noche) y llegas a una extraña conclusión y es que : cuando estés sumergido en tus sueños, para ella, la muerte, seras otro sueño hecho realidad, que se desvanece mas allá de los límites de lo explicable, es decir, en lo incomprensible de la vida.

Pequeña Lú

Pequeña Lú, ¿estas ahí?
Te estuve esperando toda la noche, pero la noche se transformó en un sótano vacío y profundo.
Si puedes oírme contesta, sigo aquí, y no pienso moverme hasta que aparezcas; aunque confieso que estoy dolorido con las articulaciones contracturadas por la falta de espacio y movimiento, en este metro cuadrado de tierra baldía llamado planeta.
Tú y yo tenemos mucho de que hablar, desde que no estás, ultimamente están sucediendo cosas extrañas: Donde te vi por última vez creció un árbol enano de hojas azules, donde la hierba era fresca y verde, ahora la vegetación es de un color gris cenizas; y a medida que intento recordarte rememorando tus pasos en el tiempo, a medida que avanzo y me acerco a tu recuerdo, el recuerdo es mas nítido y real, aunque ahora, en este preciso instante, la niebla del miedo no me deja ver.
Nunca llegué a preguntarte que fue lo que te llevó a desaparecer.
¿Lú? ¿Lú? ¿Lú? ¿me escuchas? Pequeña Lú.
Aquí en la tierra, de momento todo transcurre con aparente normalidad. La rutina mata pero a la vez da seguridad, la fabrica de ilusiones sigue funcionando, mientras tanto sigo a la espera.
Pequeña Lú ¿me oyes? ¿estas ahí?.

Sopa de Tormenta

Cabellos de ángel, víboras de cascabel, angulas, barbas de nubes o tentáculos de calamar; todos caben en la caja craneal, donde antes había un cerebro que funcionaba razonablemente bien, ahora hay un maremoto, una apetitosa, aunque extraña sopa que hierve en la hoguera de los deseos imposibles. ¿Que mas le quieres poner? ; ¿patas de grillo? ¿cianuro? ¿estricnina?... ¿te atreves a vomitar dentro? o si lo prefieres, mejor lo puedes hacer en la fuente de cristal donde se sirve el postre.
Así que ya sabes, la sopa hierve en la hoguera, pero la magia y el misterio está en que esa misma sopa, al cabo de unos segundos, inesperadamente, puede enfriarse. Lo mismo sucede con el amor. Extraña verdad, extraña coincidencia o quizás demasiadas coincidencias extrañas. La realidad es muy mentirosa, no hay que fiarse de las apariencias, por este motivo, entre otros, el mundo va como va.
- Y a mi que coño me importa-dice la mujer casada con el cromañón-, mientras bucea en un charco de lágrimas de alcohol, lleva puesta una escafandra que es una armazón de titanio y cobre con forma de calabaza, la escafandra tiene un cristal partido que le empaña la visión.
-Cría cuervos y te quitaran los ojos- grita a todo pulmón como una posesa. Yo hace mucho que deje de creer en los sueños y las ideas, -respondo con la sensación de que nadie me escucha-, de hecho, no creo en nada ni nadie, pero a la vez, tampoco dejo de creer en casi todo, menos en la eternidad, en casi todo. El equilibrio es así, la contradicción es la mejor forma de mantener el equilibrio. -Si alucinas es asunto tuyo-dice la mujer, ahora un poco mas calmada-, cuando estás sumergida en el fondo del pantano todo es turbio-continué diciéndole-sientes que tu corazón se inunda bajo las burbujas del barro, y lo que antes era claro ahora es negro. Odio por amor es la consigna, y se respeta al pié de la letra. -Al pié de la letras los huevos-vuelve a gritar la mujer exaltada-, a propósito, cómo los quieres ¿fritos o hervidos?, me da igual-respondo-esto empieza a preocuparme, no tener sentimientos ni dentro ni fuera del cuerpo es alarmante, ya ni los siento, al igual que no siento dolor tampoco siento placer, a estas alturas el corazón debe ser como un témpano de hielo, pero sin embargo todavía late; aunque se, que deje de latir solo es cuestión de tiempo, el reloj hace mucho que empezó la cuenta atrás y no se detendrá hasta llegar al final, y tú ya sabes a que final me refiero, no es un final feliz precisamente.
-¿Que día es hoy?-pregunta la mujer, intentando desviar la conversación, ¿cuántas horas, minutos y segundos tarda un mirada en llegar a destino?. -Calla, calla de una puñetera vez que me estás liando-te estás llendo de tema-aunque reconozco que yo me fui hace rato de tema, pero basta ya. Calla y sígueme reina de los desesperos, tu reino es el miedo. Pero antes no olvides volar tu cabeza llena de pájaros y tampoco ignores ese beso de luz que te regala la luna. En el fondo solo estamos hambrientos, y la sopa se enfría. Aconsejan beberla antes de que amanezca.
Así que venga, separa los sesos del caracú, y si sientes que te quemas recuerda: Después de la tormenta siempre viene la calma, después del primer trago ya no sentirás nada. El relámpago te ciega la mente. Y del rayo y el trueno ya ni te enteras.

Titanic Shock

Hoy, miércoles casi primaveral, me propuse tatuar en la pantalla solo palabras, dejarlas salir sin reflexionar, de forma espontánea y en lo posible de manera indiscreta. Partir de cero para llegar a menos cero, atravesar el globo de polo a polo; los satélites lo hacen, las vibraciones también, me estoy refiriendo a los latidos de la tierra, los tic tac de los relojes, y los sismos del mundo moderno; las ideas se resquebrajan como una fina capa de hielo y no hay vuelta atrás, una vez tocan fondo, se quedan allí, encalladas para siempre. Igual que el titanic. ¿ El tetanic ?
¿ las mareas ? ¿ los mareos ?... Frío, calor, calor, frío, descargas eléctricas, electro shock y la nada, ninguna señal de remordimiento, nada de culpa, arrepentimiento, sencillamente nada.
El argumento de una gran obra de arte, creada por el genio de la decepción, que vive en una lampara de queroseno en el fondo del baúl de los recuerdos. ¿ Arte ? ¿ que es arte ?
¿ abstracto ? ¿ obsoleto ? ¿ surrealista ?... Si, surrealista creo que me gusta.
Y que decir de los sentimientos, la pasión y el hambre. Un vuelo relámpago hacia cualquier parte. ¿ Viajar a Italia ? , ¿ viajar a Bombay ? , ¿ viajar a Groenlandia ? , ¿ viajar a Uruguay ?.
Viajar como un cohete al infierno. ¿ Al otro mundo ? , ¿ paraíso ? , ¿ muerte ? , ¿ quién dijo muerte ?. Solo son islas vacías. Salas estrechas en noches frías. Teatro callejero aclamando una obra ausente, de gente sin alma y butacas vacías. Desde hace siglos, el telón ha caído.

El Cisne Blanco

No solo de las apariencias vive el hombre, entre otras máscaras y maquillajes, también vive de sueños e ilusiones. Y cuando todo parece apuntar a la verdad; surge el cisne blanco, y la multitud estalla gritando ¡ muy bueno ! ... oh,oh,oh,... grandilocuente... sublime... maravilloso... genial... fuera de serie... excelentísimo... formidable... se escuchan vítores, aplausos que no acaban nunca.
A juzgar por las apariencias, el resultado es óptimo, cien por cien original.

Pero lo cierto es que el cisne blanco es un cuervo negro, vacío de alma, extranjero en su cuerpo. Callado como un témpano en el río del tiempo silencioso navega; ninguna espada tiene y se revela; verdadero en la mentira así como en el azul del cielo, sangrando espera y sin esperanzas sueña.
El cisne blanco es un cuervo negro. Y la luna brilla.
Sobre el temple del acero.

Res, non verba

Escribo de forma espontánea e impulsiva, posiblemente con faltas de ortografía y errores gramaticales y bla bla bla... Solo intento quitarme el lastre de encima, dejar atrás pesos muertos, invisibles e inútiles; conseguirlo no es tarea fácil, pero si se practica con perseverancia como lo hago yo, al igual que todo en esta vida, la cosecha da sus frutos...LEY DE CAUSA Y EFECTO...
La clave está en dejarse llevar a golpes de corazón, en andas de un sentimiento fértil o estéril, fértil sería lo ideal como es de suponer. Lo mas importante es hablar con hechos, no con palabras -res, non verba-. Aunque en este momento me contradiga, porque ahora solo soy palabras en una pantalla, pero cierto es también que las palabras son la energía que necesitan los hechos para entrar en acción. Por ejemplo decimos en voz baja -voy a romper la pantalla del ordenador con un florero- y al cabo de unos segundos la pantalla está rota en un charco de plasma y pétalos en el suelo. Las palabras y los hechos son las dos caras de una misma moneda que gira en el aire, el azar determina el destino. Cara-palabras ; cruz-hechos.
El círculo no tiene fin.