La Oración

Yo ignoro qué somos,
qué somos hoy,qué seremos mañana.
Sin embargo tu lo sabes,ellos también lo saben,
todo el mundo sabe que un muerto no muere.
Pero hasta la fecha de hoy
nadie ha sabido decir la oración.

Frigoríficos Bikini

(Breve historia en la vida de un operario emprendedor)
Diríase que murió en silencio.
Si no fuera por el ruido a costillas rotas nada de aquella
tragedia se hubiese notado.
El personal entraba y salia rápidamente;los del turno de la
noche ansiosos por llegar a sus casas y los del turno de la
mañana ansiosos por acabar cuanto antes y así también arribar
a sus casas,se cruzaban sin apenas saludarse,cada uno de ellos
sintiéndose como un borrego mas del montón.
Aquella mañana el operario Nº899 siguió como de costumbre
camino a su puesto de trabajo,situado en el centro mismo
del frigorífico.Al llegar se quitó la corbata con dibujos del
pato Donald que le ahoracaba,dejó sus guantes ensima de la mesa,y
el sombrero imitación mosquetero y la chaqueta gastada de cuero
colgados en el perchero.
Dio un paso en falso y se tambaleó,hasta que llego al sofá donde
se tumbó a la espera de entrar en acción.Pero el simple hecho de
pensar en entrar en acción hacía que le doliesen todas las
articulaciones y los huesos.Se tocó la frente y vio que le
quemaba las manos,después sintió un frío intenso que le bajaba
por la espalda y le cortaba la respiración.
Rápidamente empezó a sufrir escalofríos,espasmos,convulsiones y
náuseas.Hasta que se hartó de todo aquello,intento levantarse
pero era demasiado tarde,había dejado de sentir náuseas y las
articulaciones no le dolían.
Notó como una de las paredes le caía ensima,después otra,otra,
y otra mas...
Escuchó que llamaban a la puerta,y alertado,justo en ese instante
al intentar moverse por segunda vez,supo con certeza de que
efectivamente algo andaba mal.
Abrió la puerta y salió al pasillo con forma de túnel,estaba
oscuro;a tientas buscando las llaves de la luz activó por error
una de las máquinas,el estallido sobrevino por sorpresa,
un fogonazo bestial de dolor lo segó para siempre.
Pasaron varias horas,mientras las ratas indiferentes al desastre,
olfateaban el vapor de la carne y el óxido de la sangre.
Cuando la bocina pitó avisando el cambio de turno,su cuerpo
yacía inmóvil ensima de una mesada de acero inoxidable revestida
de azulejos blancos.Ahora su cuerpo estaba frío a temperatura
ambiente.
El frigorífico siguió funcionando con normalidad,los operarios
entrantes destriparon su cadáver y lo trocearon igual que a un
vacuno,bobino o porcino;primero lo cortaron a la mitad,después
en cuartos,hasta reducirlo a pequeños trozos de carne
sanguinolenta;con sus tripas hicieron butifarras y chorizos,
con su sangre(descoagulada a través de un proceso químico)
hicieron morcillas dulces y saladas.
Al finalizar la jornada,alguien llevaba puesto un sombrero de
mosquetero,del cual destacaba una enorme pluma de faisán
imperial que colgaba de una de sus alas.

Canivalismo Esnob (La Bestia)

Pregunta:¿qué diferencia al hombre del animal?
Respuesta:la brutalidad.
Pero:¿qué decir para distraer a la bestia?
Respuesta:no decir absolutamente nada.A lo sumo repetir consejos
con voz de trueno en una lengua desconocida.Pasarse las interminables
horas de un día tonto en una terraza sedienta a la espera de recibir
un golpe de suerte.Perder los nervios.Elegir a la mas guapa y
sacarla a bailar dándole pequeños puntapiés en la tibia y el peroné,
sin dejar de mostrar una seductora sonrisa de guasón.
Y tras la puesta del sol,ponernos el babero y sentarnos a la mesa
(que ya nos espera servida)dispuestos a degustar manjares exóticos.
Beber un poco de vino con el pulso acelerado.Inmediatamente atacar
el primer plato:Ensalada verde mediterránea(gambas,lechuga crespa,
tomatitos cherry,olivas,daditos de queso de cabra,patitas de
cangrejo,huevo duro y pepinillos a la vinagreta)alineados con
abundante aceite de oliva virgen extra por supuesto.
Segundo plato:Filete de ternera a la plancha(muy bueno para
disparar el ácido úrico)y carne de cerdo vietnamita,ese que tiene
cara de murciélago,nariz de trufa o boniato y que arrastra las
tetas por el suelo cuando camina con dificultad,si es que el
corazón no le explota antes.
Para el postre:Flan del diablo al baño maría,crema catalana y
frutos del bosque.Para terminar el carajillo de ron,un fuerte
eructo y la madre que los parió.Buen provecho.
PD.Las autopistas y los rascacielos estaban construidas a lo
largo y ancho de sus huesos.
Las catedrales y el fuego eran cada una de las células de
su cuerpo.El cielo y las estrellas
no caben en el alma de la bestia.

La Morte

(I)
Con la respiración entrecortada en el estanque de la cólera
una voz desesperada grita y calla miles de veces
las mismas palabras.
(II)
La multitud exhala sueños de una noche de aquelarre
y las agujas del aullido no caen en su silencio.
(III)
Los fantasmas del recuerdo
dejan nombres y miradas en el cielo de La Morte.
(IV)
La paz está en La Morte.Funerales en La Morte.
Una casa arde en llamas en La Morte.
Siete espigas degolladas en La Morte.
Vida eterna en las calles de La Morte.
(V)
Me zambullo en el olvido,pienso en nada,agradezco estar vivo.
Mil estrellas y el asta de una bandera me apuñalan
por la espalda.
(VI)
Finalmente despierto sepultado dos metros bajo tierra
y me lanzo a la aventura en los campos de La Morte.

Laberinto Pasión

Para salir del laberinto lo primero es perderse.
Lo segundo es no pensar que la salida está a la vuelta de la esquina.El amor es un laberinto demasiado complejo.Está lleno de vericuetos,de pistas falsas y callejones sin salida que llevan al mismo punto de partida.
Laberinto pasión,es lo que decían sus ojos,y una vez estuve dentro de ellos comprendí que esa era la verdad,porque no pude salir jamás.Incluso hoy sigo perdido en su mirada.Desde aquel primer encuentro,el tiempo se detuvo.
Pasaron los años,años de gloria y años opuestos a la gloria,pero lo cierto es que el choque de nuestras miradas permanece inmaculado en un valle insondable que baña la luna con su brillo de plata. Ajeno a cualquier percepción espacio-tiempo.
Para salir del laberinto lo primero es perderse,pero hoy sin comprender comprendo que es evidente la confusión del instinto,la fe y la razón.
Lo segundo es no pensar que la salida está a la vuelta de la esquina,pero sin entender entiendo que a estas alturas la salida directamente ya no existe.
Por lo tanto la conclusión final sería:
La perdición total es una bendición;yo no soy amante de la pasión,sino un reflejo distorsionado de la pasión,a lo largo y ancho de un mundo agónico de pasión.
En estos casos lo mejor es partir antes de llegar;frente a cualquier circunstancia adversa,primero reír pero sin dejar de llorar.
Volviendo al principio,por mas que se busque,buscar es no encontrar.Todo encaja a la perfección,en el caos habita el orden y viceversa.
Para mi tiene sentido,¿y para ti?

Diciendo y Escribiendo

Muchas cosas se pueden decir o escribir, pero al mismo tiempo si no
se persevera, se puede estar diciendo y escribiendo absolutamente nada.
Aunque la pantalla o la hoja sean una sopa de letras, lo que importa
es la actitud con que se dicen y escriben las palabras.
Los sentimientos nacen y habitan bajo la piel, pueden sobrevivir al
silencio, o bien si no se persevera, pueden sucumbir al silencio.
Lo mismo sucede con los hechos, las miradas, recuerdos y el presente.
Todos son parte del juego, del juego vida,existencia,amor,odio,soledad.
Para bien o para mal, de qué sirven los hechos si no hay libertad.

Pulmón en Soledad (Asfixia)

Te sientes flotar en una nube de pedos.
La nube te asfixia, pataleas y caes en medio de una multitud confusa; ciega, sorda y muda.
Sientes asfixia de contemplar lo inanimado y no poderlo animar.
Asfixia de sentirte muerto estando vivo y no saber reaccionar.
Percibes la noche como una gran bola de nieve. Te intimida. La noche indomable es una gran urbe de ranas; un complot contra el mundo; una amenaza latente; una marea sin luna. Hablas animadamente. Después callas. Explotas. Vuelves a intentarlo otra vez, susurras, alzas la voz, y no paras. No respiras. No sonríes. No.
Mas allá de los escudos humanos, solo encuentras sueños reducidos a cenizas; estaciones vacías que fuman bajo el agua, mientras esperan trenes que nunca llegan.
Alaridos de metralla ardiente te susurran al oído. Te sientes observado.
Al girarte y mirar atrás, ves fantasmas que te observan fijamente.
La niebla te envuelve. En la oscuridad tropiezas con el azar. Su esencia se diluye en tus músculos y esqueleto. La carne se contrae. Se envenena de adrenalina.
Mas allá de los escudos humanos, asfixia, la máscara anti gases no funciona.
La ciudad es un bunker lleno de historias. La noche sueña despierta, mientras tú,
inanimado con las barbas en remojo y la ñata apretada contra el muro, esperas un golpe de suerte, un ansiado milagro que nunca llega...No. Nunca. Nunca llega.

Mi otro yo

Crónicas De Un... ( III ) -La Hiena-

"Cuando por fin descubres que están agotadas todas las fuentes del placer, sonríes como la hiena; eres oportunista y te juntas con la manada igual que la hiena; tu instinto animal percibe la debilidad ajena y actúas en consecuencia; traicionas al resto de la manada, te aprovechas de la ocasión, y no dejas títere con cabeza"

Una vez te metes en el papel de ave carroñera, ya es demasiado tarde y no puedes salir. La víctima eres tu mismo. Eres el cazador cazado. Comes de tus propias miserias. Lames las heridas de tus propios huesos, limpias hasta el último rincón, a pesar de todo esto, aún te duelen las entrañas, la avaricia no tiene límites. Y decides salir de tu jaula.
Pero antes de que te puedas fugar; olvidaras el mundo en que nacisteis, golpearas tu cara repetidas veces contra el suelo; te quitaras la cruz que llevas en los hombros, y correrás sin alma con rumbo desconocido, en busca de algo que nunca vas a encontrar.
Años después, finalizada la función suicida, volverás a sentir el mismo impulso, pero esta vez, querrás parecerte a las palomas, crispar las plumas, inflar el pecho, girar la cabeza 360 grados, y así volar para siempre hacia un destino mejor.
De regreso a tu silencio, fatigado y sin aliento, recordaras a las golondrinas del deseo sobrevolando tu pensamiento.
Ahora, muchos años después de todo esto, te encuentras sentado en un parque bajo un farol de neón, miras hacia el pasado y como de costumbre se es tarde en la ciudad. De reojo observas tu propia sombra derramada en los jardines, mientras la noche avanza, piensas en ella viniendo hacia ti (la hiena), y como siempre al verte reflejado en su rostro, no te puedes fugar.

Al Alba

"Atesora el aire puro de la noche en pulmones entrañables.
Desempolva el polvo de la brisa y el humo.
La mariposa de la calavera se enreda en la tela de araña.
Semáforos rojos alertando el peligro detrás de espejos rotos.
Latidos y mas latidos como mecanismos de relojería.
De pronto la pausa justa.
La parada obligada del oráculo".

Gallos humanos

Crónicas De Un Maníaco Depresivo ( II )

"A pesar del engaño y la noche
a pesar del daño,
a pesar de pensar en volar
a pesar de los años.

Para ti lo que quieras :
este pedazo de pan
esta insondable herida
este corazón sangriento
esta melancólica alegría"

Te sientes bien. A pesar de las apariencias y contra todo pronóstico te sientes eufórico.
Cruzas la calle con ganas de cantar, y al doblar una esquina, donde no hay ser vivo que pueda verte, comienzas a cantar, gritas, gesticulas, te desahogas y empiezas a darle forma a otra idea, otra idea sin lugar a dudas absurda, pero que servirá para llenar un espacio vacío, un tiempo muerto que transcurre de la misma manera que transcurren las horas dentro de una sala de espera, es decir, desesperadamente.
Necesitas beber algo. Frente a ti un cartel se mueve mecido por el viento (aunque no hay viento), la inscripción dice : La Tasca De Los Desvaríos. Esperas un segundo que se te hace eterno y entras; te sientas junto a una ventana que comunica a un patio interior, la humedad y la falta de luz lo convierten en un nicho. Por fin dejas salir la idea de tu cabeza, la idea despliega sus alas y comienza a volar por si sola. Tu simplemente te dejas llevar y escribes :

A Quien Corresponda : A quien corresponda habitar sombrío la tasca de los desvaríos; haber existido prisionero entre la vigilia y el sueño; estar siempre enredado en las redes del hartazgo, mirando con los ojos ciegos mas allá del aniquilamiento y la miseria, solo decirle que no habrán límites para lo humano, ni tampoco escape posible.
Inútil echarse a llorar por ese amor definitivamente perdido; inútil desear ardientemente no saber nada sobre quedarse dormido, permanecer quieto, inmóvil o ser enterrado vivo; inútil mantenerse siempre en guardia, pasar la noche en vilo, andar por el mundo con la soga al cuello, sumergirse en la corriente de peces y demonios, y dejarse llevar hacia lo misterioso y prohibido.
A quien corresponda seguir buscando un veneno poderoso para el alma atormentada; saciar la sed de morirse y continuar viviendo; tentar a la suerte, llamar a la suerte y verla pasar indiferente con un gesto de desprecio en la cara; encontrarse a mitad de camino vencido, fulminado por un rayo, intentando asomar la nariz por las alcantarillas sin poder lograrlo; echarse tierra encima y cultivar un jardín de hojas perennes y filosas...
A quien corresponda seguir viviendo en el olvido, solo decirle, que bienvenido sea a esta su casa : La Tasca De Los Desvaríos.

Crónicas De Un Maníaco Depresivo ( I )

"Hay fantasmas que son ilusiones, son temores, aventuras lejanas en un mundo que se va degradando. Al mismo tiempo quieres fugarte de una prisión mental; llena de miedos, prejuicios, dogmas y sufrimientos, donde te encierras tu mismo, y te ves proyectado por una fogata que produce destellos de luces asombrosas, luces invisibles, fantasmas"

El timbre del despertador suena taladrándote los oídos; y te levantas con la cara rara, con la cara rara de mono. El espejo te escupe la cara. Un rostro desconocido te mira fijo en el espejo. No te reconoces al verte en la faz del espejo.
Sales a la calle todavía con sueño en los ojos, donde a pesar de la multitud y el bullicio :
...Nadie te espera...
...Nadie te sonríe...
...A nadie le gustas...
...Nadie te comprende...
...No tienes a nadie en tierra de nadie...
Solo eres tú en el mundo, caminando por el desierto como un Don nadie.

Al escuchar el mundanal ruido, pones en funcionamiento tus mecanismos de defensa e imaginas que escuchas música. O mejor aún, que tu mismo creas tu propia música. La mochila que llevas en la espalda repleta de cosas inútiles se mueve como una guitarra, la cojees y empiezas a tocar. La guitarra con que tocas esa balada, triste y aburrida balada de desamor, piensas que ya es hora de que se convierta en pasto de las llamas, sus acordes te transportan al recuerdo, un recuerdo de máquinas y ruido, que te mira escondido detrás de unas gafas culo de botella.
Entonces te quitas la mochila de la espalda y la arrojas al primer contenedor que ves, luego continuas tu marcha, sintiéndote de momento mas aliviado, pero sin dejar de pensar.

Piensas que en un rincón del cerebro; en lo mas profundo de las ideas; en los pensamientos libres al viento, surgirá de la nada una imagen tajeada por el miedo. Algo que todavía el hombre no ha podido comprender. Algo que gime y estalla en risas demenciales, hasta que finalmente se van apagando para hundirse en los abismos de la noche (aunque sea un día radiante de sol, tu sientes que caminas por el filo de los abismos de la noche) y llegas a una extraña conclusión y es que : cuando estés sumergido en tus sueños, para ella, la muerte, seras otro sueño hecho realidad, que se desvanece mas allá de los límites de lo explicable, es decir, en lo incomprensible de la vida.

Pequeña Lú

Pequeña Lú, ¿estas ahí?
Te estuve esperando toda la noche, pero la noche se transformó en un sótano vacío y profundo.
Si puedes oírme contesta, sigo aquí, y no pienso moverme hasta que aparezcas; aunque confieso que estoy dolorido con las articulaciones contracturadas por la falta de espacio y movimiento, en este metro cuadrado de tierra baldía llamado planeta.
Tú y yo tenemos mucho de que hablar, desde que no estás, ultimamente están sucediendo cosas extrañas: Donde te vi por última vez creció un árbol enano de hojas azules, donde la hierba era fresca y verde, ahora la vegetación es de un color gris cenizas; y a medida que intento recordarte rememorando tus pasos en el tiempo, a medida que avanzo y me acerco a tu recuerdo, el recuerdo es mas nítido y real, aunque ahora, en este preciso instante, la niebla del miedo no me deja ver.
Nunca llegué a preguntarte que fue lo que te llevó a desaparecer.
¿Lú? ¿Lú? ¿Lú? ¿me escuchas? Pequeña Lú.
Aquí en la tierra, de momento todo transcurre con aparente normalidad. La rutina mata pero a la vez da seguridad, la fabrica de ilusiones sigue funcionando, mientras tanto sigo a la espera.
Pequeña Lú ¿me oyes? ¿estas ahí?.

Sopa de Tormenta

Cabellos de ángel, víboras de cascabel, angulas, barbas de nubes o tentáculos de calamar; todos caben en la caja craneal, donde antes había un cerebro que funcionaba razonablemente bien, ahora hay un maremoto, una apetitosa, aunque extraña sopa que hierve en la hoguera de los deseos imposibles. ¿Que mas le quieres poner? ; ¿patas de grillo? ¿cianuro? ¿estricnina?... ¿te atreves a vomitar dentro? o si lo prefieres, mejor lo puedes hacer en la fuente de cristal donde se sirve el postre.
Así que ya sabes, la sopa hierve en la hoguera, pero la magia y el misterio está en que esa misma sopa, al cabo de unos segundos, inesperadamente, puede enfriarse. Lo mismo sucede con el amor. Extraña verdad, extraña coincidencia o quizás demasiadas coincidencias extrañas. La realidad es muy mentirosa, no hay que fiarse de las apariencias, por este motivo, entre otros, el mundo va como va.
- Y a mi que coño me importa-dice la mujer casada con el cromañón-, mientras bucea en un charco de lágrimas de alcohol, lleva puesta una escafandra que es una armazón de titanio y cobre con forma de calabaza, la escafandra tiene un cristal partido que le empaña la visión.
-Cría cuervos y te quitaran los ojos- grita a todo pulmón como una posesa. Yo hace mucho que deje de creer en los sueños y las ideas, -respondo con la sensación de que nadie me escucha-, de hecho, no creo en nada ni nadie, pero a la vez, tampoco dejo de creer en casi todo, menos en la eternidad, en casi todo. El equilibrio es así, la contradicción es la mejor forma de mantener el equilibrio. -Si alucinas es asunto tuyo-dice la mujer, ahora un poco mas calmada-, cuando estás sumergida en el fondo del pantano todo es turbio-continué diciéndole-sientes que tu corazón se inunda bajo las burbujas del barro, y lo que antes era claro ahora es negro. Odio por amor es la consigna, y se respeta al pié de la letra. -Al pié de la letras los huevos-vuelve a gritar la mujer exaltada-, a propósito, cómo los quieres ¿fritos o hervidos?, me da igual-respondo-esto empieza a preocuparme, no tener sentimientos ni dentro ni fuera del cuerpo es alarmante, ya ni los siento, al igual que no siento dolor tampoco siento placer, a estas alturas el corazón debe ser como un témpano de hielo, pero sin embargo todavía late; aunque se, que deje de latir solo es cuestión de tiempo, el reloj hace mucho que empezó la cuenta atrás y no se detendrá hasta llegar al final, y tú ya sabes a que final me refiero, no es un final feliz precisamente.
-¿Que día es hoy?-pregunta la mujer, intentando desviar la conversación, ¿cuántas horas, minutos y segundos tarda un mirada en llegar a destino?. -Calla, calla de una puñetera vez que me estás liando-te estás llendo de tema-aunque reconozco que yo me fui hace rato de tema, pero basta ya. Calla y sígueme reina de los desesperos, tu reino es el miedo. Pero antes no olvides volar tu cabeza llena de pájaros y tampoco ignores ese beso de luz que te regala la luna. En el fondo solo estamos hambrientos, y la sopa se enfría. Aconsejan beberla antes de que amanezca.
Así que venga, separa los sesos del caracú, y si sientes que te quemas recuerda: Después de la tormenta siempre viene la calma, después del primer trago ya no sentirás nada. El relámpago te ciega la mente. Y del rayo y el trueno ya ni te enteras.

Titanic Shock

Hoy, miércoles casi primaveral, me propuse tatuar en la pantalla solo palabras, dejarlas salir sin reflexionar, de forma espontánea y en lo posible de manera indiscreta. Partir de cero para llegar a menos cero, atravesar el globo de polo a polo; los satélites lo hacen, las vibraciones también, me estoy refiriendo a los latidos de la tierra, los tic tac de los relojes, y los sismos del mundo moderno; las ideas se resquebrajan como una fina capa de hielo y no hay vuelta atrás, una vez tocan fondo, se quedan allí, encalladas para siempre. Igual que el titanic. ¿ El tetanic ?
¿ las mareas ? ¿ los mareos ?... Frío, calor, calor, frío, descargas eléctricas, electro shock y la nada, ninguna señal de remordimiento, nada de culpa, arrepentimiento, sencillamente nada.
El argumento de una gran obra de arte, creada por el genio de la decepción, que vive en una lampara de queroseno en el fondo del baúl de los recuerdos. ¿ Arte ? ¿ que es arte ?
¿ abstracto ? ¿ obsoleto ? ¿ surrealista ?... Si, surrealista creo que me gusta.
Y que decir de los sentimientos, la pasión y el hambre. Un vuelo relámpago hacia cualquier parte. ¿ Viajar a Italia ? , ¿ viajar a Bombay ? , ¿ viajar a Groenlandia ? , ¿ viajar a Uruguay ?.
Viajar como un cohete al infierno. ¿ Al otro mundo ? , ¿ paraíso ? , ¿ muerte ? , ¿ quién dijo muerte ?. Solo son islas vacías. Salas estrechas en noches frías. Teatro callejero aclamando una obra ausente, de gente sin alma y butacas vacías. Desde hace siglos, el telón ha caído.

El Cisne Blanco

No solo de las apariencias vive el hombre, entre otras máscaras y maquillajes, también vive de sueños e ilusiones. Y cuando todo parece apuntar a la verdad; surge el cisne blanco, y la multitud estalla gritando ¡ muy bueno ! ... oh,oh,oh,... grandilocuente... sublime... maravilloso... genial... fuera de serie... excelentísimo... formidable... se escuchan vítores, aplausos que no acaban nunca.
A juzgar por las apariencias, el resultado es óptimo, cien por cien original.

Pero lo cierto es que el cisne blanco es un cuervo negro, vacío de alma, extranjero en su cuerpo. Callado como un témpano en el río del tiempo silencioso navega; ninguna espada tiene y se revela; verdadero en la mentira así como en el azul del cielo, sangrando espera y sin esperanzas sueña.
El cisne blanco es un cuervo negro. Y la luna brilla.
Sobre el temple del acero.

Res, non verba

Escribo de forma espontánea e impulsiva, posiblemente con faltas de ortografía y errores gramaticales y bla bla bla... Solo intento quitarme el lastre de encima, dejar atrás pesos muertos, invisibles e inútiles; conseguirlo no es tarea fácil, pero si se practica con perseverancia como lo hago yo, al igual que todo en esta vida, la cosecha da sus frutos...LEY DE CAUSA Y EFECTO...
La clave está en dejarse llevar a golpes de corazón, en andas de un sentimiento fértil o estéril, fértil sería lo ideal como es de suponer. Lo mas importante es hablar con hechos, no con palabras -res, non verba-. Aunque en este momento me contradiga, porque ahora solo soy palabras en una pantalla, pero cierto es también que las palabras son la energía que necesitan los hechos para entrar en acción. Por ejemplo decimos en voz baja -voy a romper la pantalla del ordenador con un florero- y al cabo de unos segundos la pantalla está rota en un charco de plasma y pétalos en el suelo. Las palabras y los hechos son las dos caras de una misma moneda que gira en el aire, el azar determina el destino. Cara-palabras ; cruz-hechos.
El círculo no tiene fin.

¿ Azar o Destino ?

Hola y adiós; una breve mirada, casi tan honda como la eternidad.
Nunca la pude borrar. Su recuerdo.
Su presencia real de fantasma en la niebla.
Hay veces que pienso, que todo fue un sueño.

Vacaciones en el infierno

Salimos de madrugada, a toda prisa sin que nadie nos viera. Noche cerrada sin luna ni estrellas; un frío de pingüinos, humedad y relámpagos. Soledad la diosa, propuso ir hacia las islas galápagos, ilusionada con ver a las tortugas mas grandes y antiguas del planeta.
Pero al final acabamos en la isla de Capri, buceando entre los corales, las medusas y las manta rayas de coca asesinas, una experiencia surrealista, dentro de un acuario parecido mas a una discoteca que a un ecosistema natural.
Aquel mismo día que llegamos se declaró el toque de queda en la isla. El hotel donde permanecimos encerrados todo el tiempo que duraron nuestras vacaciones; era una cárcel que disponía de todos los servicios para pasar una temporada lo mas placentera posible, piscina climatizada, aguas termales, salas de masaje, un gimnasio última generación, vídeo juegos, música en vivo, un casino y un restaurante chino.
Sin embargo nosotros, no salimos de la habitación ni un solo momento durante toda la semana que estuvimos allí; ella reprochándome el no haber ido a las galápagos, y yo tumbado en la cama, diciéndole que las tortugas pueden esperar, que si viven mas de doscientos años seguro pueden esperar.
Al despertar días después de vuelta en casa, una mañana nublada de domingo, decidimos visitar las galápagos, planificar con mas tiempo nuestras próximas vacaciones. Lo bueno de Capri, fueron las medusas y las manta rayas, porque mientras estuvimos allí encerrados en el hotel, hicieron mas placentero el infierno, al menos para mi.

CURRICULUM VITAE J.T

DATOS PERSONALES :

Nombre : Judas Traidor, para los amigos solo Judas.
Fecha de nacimiento : Año desconocido A.C.
Nacionalidad : Universal.
Domicilio : Calle Gran Vía, callejón sin salida.
Población : El Hormiguero.
Teléfono de contacto : Cualquier número mientras sea cardinal.

ESTUDIOS :
Cuaternarios, graduado escolar en la universidad de la calle.

ÚLTIMOS TRABAJOS :
Concejero legal en temas relacionados con el porvenir : inversiones inmobiliarias, cajas de ahorro, agencia matrimonial, bonos bancarios, prestamos personales, depósitos a plazo fijo o indefinido, envíos de dinero, mudanzas, contactos de amistad, comisionista particular.

OTROS :
Traductor de lenguas extranjeras y venenosas, asesor comercial de influencias, ajedrecista profesional, cobrador de mutualista, cerrajería nocturna, soldadura bajo el agua con tic, electrodos,etc...montaje de estructuras para trenes, plataformas petroleras.

DISPONIBILIDAD HORARIA :
Los siete días y las siete noches de la semana, los 365 días del año.

DATOS DE INTERÉS :
Vehículo propio; contador de cuentos; conocimientos sobre la guerra, la paz, el cielo, infierno, paraísos artificiales y fiscales, la vida, muerte, amor, odio, el bien, el mal, y cada una de las galaxias que todavía esperan ser descubiertas.

A quién le interese. Atete, J.T .

Una ciudad...

Huesos, acero, sueños. La indiferencia y el porvenir. Una ciudad.
Pensamientos que vienen, sentimientos que van. Un reloj sin tiempo. Lo bueno y lo malo.
Una fila de coches en la noche, bajando una colina, vista desde lejos parece un
reptil de vivos colores. Se retuerce sobre si misma, desaparece.
La ciudad contempla. Una jirafa paseando del brazo de un tiburón.
Fuera del cuerpo, la conciencia sopesa la nada. Flota, levita, aguarda. El alma vuela.
La tristeza explota. Paladares con sabor a óxido. Paz interior, bienestar, seguridad.

Por mas que se intente, al final de la calle, otra calle, otra ciudad, el caos.
Humo, polución, trapos viejos, cenizas. Una estación de tren de cercanías.
Tras largas horas de espera, un tiempo muerto. Tres breves segundos. La eternidad.
La gotera de un grifo atravesando el sueño. Realidades maquilladas.
Factorías atestadas pero vacías. La lista podría no tener fin...cementerios,
personas, destinos. Una rosa roja. Una ciudad.

Muerte Nupcial

Una platea imaginaria es lo que hay frente a ti. Ojos como hojas en un bosque detenido en el tiempo. Caricias pétreas de piel caliza. Llueven piedras sobre ti. Pero tú no te mueves, ni siquiera te inmutas " mejor malo conocido que bueno por conocer " es lo que alegas casi desde la indiferencia; pero sin embargo tu voz interior sabe que el miedo igual que el dolor crea adicción, la prolongación del dolor lo convierte en soportable, y lo soportable es un mal cotidiano, casi necesario, algo así como un ángel guardián tirando a demonio, una mascota querida que esconde y reprime su lado rabioso; o lo que es lo mismo, un amante celoso; como si se tratase de un peso en los hombros que se lleva en cámara lenta.

Pero la platea está llena de manos que te quieren tocar; pero tú no te acercas, mantienes distancias por temor al rechazo. Sientes miedo al miedo, miedo al calor y miedo al frío, pero el frío también quema y no tienes escape posible. Ante esta situación lo aconsejable es dar un paso al frente, coges valor, reflexionas, y lo das; anticipas el golpe de la realidad.
La platea es el viento del amanecer.
Frente a ti ruge el desierto, la suerte está echada.

Las estatuas no ríen

¿ Ríes ? ; ¿ porqué nunca ríes ?
¿ Sales de marcha por la noche ? ; ¿ porqué nunca sales ?
¿ No te aburre hacer siempre lo mismo ?
Porqué no intentas salir del libreto, romper los esquemas,
contradecirte a ti misma.

Las estatuas no ríen, lo sé. Pero tú,
¿ ríes ? ; ¿ porqué nunca ríes ?.

Lo que menos importa...

Lo que menos importa es sonreir frente a una cámara web; la pantalla está llena de parásitos, infectada de virus y bactérias, demasiadas interferencias de átomos y descargas eléctricas distorsionan la imagen.
Lo que menos importa en este momento eres tú, cibernauta virtual, perdido en un mundo fantástico de plasma inteligente, taquicardias a granel, el corazón late como máquina.
La noche cerrada pide tiempo al tiempo, en una era glacial de estados de conciencia alterados, pide un paréntesis en la memoria, una pausa para recobrar el aliento e intentar comprender algo que el hombre no a sabido comprender.
Abrazar hasta el hartazgo un amor sin sentimiento que calla y guarda lo que menos importa.
El secreto está en ser cabezota hasta con dios.

Marcielo Martes Ron-Plus.

PD. Ni siquiera nos conocemos, y ya me estoy deshubicando, pero perdón, la cápsula de levadura de cerveza me cayó fatal, la próxima prometo ser mas convincente ok.

Saludos, chao.

Cangrejos Birds

Cangrejos Birds es el nombre de una cantina de pescadores situada en Punta del Diablo, una pequeña península de rocas que se adentra en el Atlántico sur, para ser mas preciso en las costas de Rocha Uruguay. Estuve allí solo un par de horas durante mis vacaciones; una fría noche de invierno con tormentas y vientos Antárticos incluidos. La cantina, construida de piedras y madera crujía y se tambaleaba sobre el filo de un acantilado; a sus pies, el estruendo de las olas competía con el ruido del viento, sin darse tregua ni un solo momento. Dentro, el ambiente iluminado con velas y faroles de queroseno, humo denso, irrealidad palpable, aroma al tabaco de las pipas mentolado, sumados al fuerte salitre del mar creaban una atmósfera difícil de olvidar, de hecho, he pensado en volver a visitar la cantina apenas pueda. También recuerdo la tortilla de algas, el ardiente trago de ron, el espeso café con gusto a maderas de oriente y la hospitalidad de su dueño, el típico lobo de mar con ese aire de sabiduría que caracteriza a los viejos marinos.

Hoy martes, vísperas de una jornada laboral, en tiempos de crisis y soledad, arrojo este manuscrito dentro de una botella virtual, imaginando que lo hago desde Cangrejos Birds, un sitio que recomiendo y que vale la pena conocer.