martes, 28 de abril de 2009

Pulmón en Soledad (Asfixia)

Te sientes flotar en una nube de pedos.
La nube te asfixia, pataleas y caes en medio de una multitud confusa; ciega, sorda y muda.
Sientes asfixia de contemplar lo inanimado y no poderlo animar.
Asfixia de sentirte muerto estando vivo y no saber reaccionar.
Percibes la noche como una gran bola de nieve. Te intimida. La noche indomable es una gran urbe de ranas; un complot contra el mundo; una amenaza latente; una marea sin luna. Hablas animadamente. Después callas. Explotas. Vuelves a intentarlo otra vez, susurras, alzas la voz, y no paras. No respiras. No sonríes. No.
Mas allá de los escudos humanos, solo encuentras sueños reducidos a cenizas; estaciones vacías que fuman bajo el agua, mientras esperan trenes que nunca llegan.
Alaridos de metralla ardiente te susurran al oído. Te sientes observado.
Al girarte y mirar atrás, ves fantasmas que te observan fijamente.
La niebla te envuelve. En la oscuridad tropiezas con el azar. Su esencia se diluye en tus músculos y esqueleto. La carne se contrae. Se envenena de adrenalina.
Mas allá de los escudos humanos, asfixia, la máscara anti gases no funciona.
La ciudad es un bunker lleno de historias. La noche sueña despierta, mientras tú,
inanimado con las barbas en remojo y la ñata apretada contra el muro, esperas un golpe de suerte, un ansiado milagro que nunca llega...No. Nunca. Nunca llega.

viernes, 24 de abril de 2009

sábado, 18 de abril de 2009

Crónicas De Un... ( III ) -La Hiena-

"Cuando por fin descubres que están agotadas todas las fuentes del placer, sonríes como la hiena; eres oportunista y te juntas con la manada igual que la hiena; tu instinto animal percibe la debilidad ajena y actúas en consecuencia; traicionas al resto de la manada, te aprovechas de la ocasión, y no dejas títere con cabeza"

Una vez te metes en el papel de ave carroñera, ya es demasiado tarde y no puedes salir. La víctima eres tu mismo. Eres el cazador cazado. Comes de tus propias miserias. Lames las heridas de tus propios huesos, limpias hasta el último rincón, a pesar de todo esto, aún te duelen las entrañas, la avaricia no tiene límites. Y decides salir de tu jaula.
Pero antes de que te puedas fugar; olvidaras el mundo en que nacisteis, golpearas tu cara repetidas veces contra el suelo; te quitaras la cruz que llevas en los hombros, y correrás sin alma con rumbo desconocido, en busca de algo que nunca vas a encontrar.
Años después, finalizada la función suicida, volverás a sentir el mismo impulso, pero esta vez, querrás parecerte a las palomas, crispar las plumas, inflar el pecho, girar la cabeza 360 grados, y así volar para siempre hacia un destino mejor.
De regreso a tu silencio, fatigado y sin aliento, recordaras a las golondrinas del deseo sobrevolando tu pensamiento.
Ahora, muchos años después de todo esto, te encuentras sentado en un parque bajo un farol de neón, miras hacia el pasado y como de costumbre se es tarde en la ciudad. De reojo observas tu propia sombra derramada en los jardines, mientras la noche avanza, piensas en ella viniendo hacia ti (la hiena), y como siempre al verte reflejado en su rostro, no te puedes fugar.

lunes, 13 de abril de 2009

Al Alba

"Atesora el aire puro de la noche en pulmones entrañables.
Desempolva el polvo de la brisa y el humo.
La mariposa de la calavera se enreda en la tela de araña.
Semáforos rojos alertando el peligro detrás de espejos rotos.
Latidos y mas latidos como mecanismos de relojería.
De pronto la pausa justa.
La parada obligada del oráculo".

Gallos humanos

sábado, 11 de abril de 2009

Crónicas De Un Maníaco Depresivo ( II )

"A pesar del engaño y la noche
a pesar del daño,
a pesar de pensar en volar
a pesar de los años.

Para ti lo que quieras :
este pedazo de pan
esta insondable herida
este corazón sangriento
esta melancólica alegría"

Te sientes bien. A pesar de las apariencias y contra todo pronóstico te sientes eufórico.
Cruzas la calle con ganas de cantar, y al doblar una esquina, donde no hay ser vivo que pueda verte, comienzas a cantar, gritas, gesticulas, te desahogas y empiezas a darle forma a otra idea, otra idea sin lugar a dudas absurda, pero que servirá para llenar un espacio vacío, un tiempo muerto que transcurre de la misma manera que transcurren las horas dentro de una sala de espera, es decir, desesperadamente.
Necesitas beber algo. Frente a ti un cartel se mueve mecido por el viento (aunque no hay viento), la inscripción dice : La Tasca De Los Desvaríos. Esperas un segundo que se te hace eterno y entras; te sientas junto a una ventana que comunica a un patio interior, la humedad y la falta de luz lo convierten en un nicho. Por fin dejas salir la idea de tu cabeza, la idea despliega sus alas y comienza a volar por si sola. Tu simplemente te dejas llevar y escribes :

A Quien Corresponda : A quien corresponda habitar sombrío la tasca de los desvaríos; haber existido prisionero entre la vigilia y el sueño; estar siempre enredado en las redes del hartazgo, mirando con los ojos ciegos mas allá del aniquilamiento y la miseria, solo decirle que no habrán límites para lo humano, ni tampoco escape posible.
Inútil echarse a llorar por ese amor definitivamente perdido; inútil desear ardientemente no saber nada sobre quedarse dormido, permanecer quieto, inmóvil o ser enterrado vivo; inútil mantenerse siempre en guardia, pasar la noche en vilo, andar por el mundo con la soga al cuello, sumergirse en la corriente de peces y demonios, y dejarse llevar hacia lo misterioso y prohibido.
A quien corresponda seguir buscando un veneno poderoso para el alma atormentada; saciar la sed de morirse y continuar viviendo; tentar a la suerte, llamar a la suerte y verla pasar indiferente con un gesto de desprecio en la cara; encontrarse a mitad de camino vencido, fulminado por un rayo, intentando asomar la nariz por las alcantarillas sin poder lograrlo; echarse tierra encima y cultivar un jardín de hojas perennes y filosas...
A quien corresponda seguir viviendo en el olvido, solo decirle, que bienvenido sea a esta su casa : La Tasca De Los Desvaríos.

viernes, 10 de abril de 2009

Crónicas De Un Maníaco Depresivo ( I )

"Hay fantasmas que son ilusiones, son temores, aventuras lejanas en un mundo que se va degradando. Al mismo tiempo quieres fugarte de una prisión mental; llena de miedos, prejuicios, dogmas y sufrimientos, donde te encierras tu mismo, y te ves proyectado por una fogata que produce destellos de luces asombrosas, luces invisibles, fantasmas"

El timbre del despertador suena taladrándote los oídos; y te levantas con la cara rara, con la cara rara de mono. El espejo te escupe la cara. Un rostro desconocido te mira fijo en el espejo. No te reconoces al verte en la faz del espejo.
Sales a la calle todavía con sueño en los ojos, donde a pesar de la multitud y el bullicio :
...Nadie te espera...
...Nadie te sonríe...
...A nadie le gustas...
...Nadie te comprende...
...No tienes a nadie en tierra de nadie...
Solo eres tú en el mundo, caminando por el desierto como un Don nadie.

Al escuchar el mundanal ruido, pones en funcionamiento tus mecanismos de defensa e imaginas que escuchas música. O mejor aún, que tu mismo creas tu propia música. La mochila que llevas en la espalda repleta de cosas inútiles se mueve como una guitarra, la cojees y empiezas a tocar. La guitarra con que tocas esa balada, triste y aburrida balada de desamor, piensas que ya es hora de que se convierta en pasto de las llamas, sus acordes te transportan al recuerdo, un recuerdo de máquinas y ruido, que te mira escondido detrás de unas gafas culo de botella.
Entonces te quitas la mochila de la espalda y la arrojas al primer contenedor que ves, luego continuas tu marcha, sintiéndote de momento mas aliviado, pero sin dejar de pensar.

Piensas que en un rincón del cerebro; en lo mas profundo de las ideas; en los pensamientos libres al viento, surgirá de la nada una imagen tajeada por el miedo. Algo que todavía el hombre no ha podido comprender. Algo que gime y estalla en risas demenciales, hasta que finalmente se van apagando para hundirse en los abismos de la noche (aunque sea un día radiante de sol, tu sientes que caminas por el filo de los abismos de la noche) y llegas a una extraña conclusión y es que : cuando estés sumergido en tus sueños, para ella, la muerte, seras otro sueño hecho realidad, que se desvanece mas allá de los límites de lo explicable, es decir, en lo incomprensible de la vida.

martes, 7 de abril de 2009

Pequeña Lú

Pequeña , ¿estas ahí?
Te estuve esperando toda la noche, pero la noche se transformó en un sótano vacío y profundo.
Si puedes oírme contesta, sigo aquí, y no pienso moverme hasta que aparezcas; aunque confieso que estoy dolorido con las articulaciones contracturadas por la falta de espacio y movimiento, en este metro cuadrado de tierra baldía llamado planeta.
Tú y yo tenemos mucho de que hablar, desde que no estás, ultimamente están sucediendo cosas extrañas: Donde te vi por última vez creció un árbol enano de hojas azules, donde la hierba era fresca y verde, ahora la vegetación es de un color gris cenizas; y a medida que intento recordarte rememorando tus pasos en el tiempo, a medida que avanzo y me acerco a tu recuerdo, el recuerdo es mas nítido y real, aunque ahora, en este preciso instante, la niebla del miedo no me deja ver.
Nunca llegué a preguntarte que fue lo que te llevó a desaparecer.
¿? ¿? ¿? ¿me escuchas? Pequeña .
Aquí en la tierra, de momento todo transcurre con aparente normalidad. La rutina mata pero a la vez da seguridad, la fabrica de ilusiones sigue funcionando, mientras tanto sigo a la espera.
Pequeña ¿me oyes? ¿estas ahí?.