Sopa de Tormenta

Cabellos de ángel, víboras de cascabel, angulas, barbas de nubes o tentáculos de calamar; todos caben en la caja craneal, donde antes había un cerebro que funcionaba razonablemente bien, ahora hay un maremoto, una apetitosa, aunque extraña sopa que hierve en la hoguera de los deseos imposibles. ¿Que mas le quieres poner? ; ¿patas de grillo? ¿cianuro? ¿estricnina?... ¿te atreves a vomitar dentro? o si lo prefieres, mejor lo puedes hacer en la fuente de cristal donde se sirve el postre.
Así que ya sabes, la sopa hierve en la hoguera, pero la magia y el misterio está en que esa misma sopa, al cabo de unos segundos, inesperadamente, puede enfriarse. Lo mismo sucede con el amor. Extraña verdad, extraña coincidencia o quizás demasiadas coincidencias extrañas. La realidad es muy mentirosa, no hay que fiarse de las apariencias, por este motivo, entre otros, el mundo va como va.
- Y a mi que coño me importa-dice la mujer casada con el cromañón-, mientras bucea en un charco de lágrimas de alcohol, lleva puesta una escafandra que es una armazón de titanio y cobre con forma de calabaza, la escafandra tiene un cristal partido que le empaña la visión.
-Cría cuervos y te quitaran los ojos- grita a todo pulmón como una posesa. Yo hace mucho que deje de creer en los sueños y las ideas, -respondo con la sensación de que nadie me escucha-, de hecho, no creo en nada ni nadie, pero a la vez, tampoco dejo de creer en casi todo, menos en la eternidad, en casi todo. El equilibrio es así, la contradicción es la mejor forma de mantener el equilibrio. -Si alucinas es asunto tuyo-dice la mujer, ahora un poco mas calmada-, cuando estás sumergida en el fondo del pantano todo es turbio-continué diciéndole-sientes que tu corazón se inunda bajo las burbujas del barro, y lo que antes era claro ahora es negro. Odio por amor es la consigna, y se respeta al pié de la letra. -Al pié de la letras los huevos-vuelve a gritar la mujer exaltada-, a propósito, cómo los quieres ¿fritos o hervidos?, me da igual-respondo-esto empieza a preocuparme, no tener sentimientos ni dentro ni fuera del cuerpo es alarmante, ya ni los siento, al igual que no siento dolor tampoco siento placer, a estas alturas el corazón debe ser como un témpano de hielo, pero sin embargo todavía late; aunque se, que deje de latir solo es cuestión de tiempo, el reloj hace mucho que empezó la cuenta atrás y no se detendrá hasta llegar al final, y tú ya sabes a que final me refiero, no es un final feliz precisamente.
-¿Que día es hoy?-pregunta la mujer, intentando desviar la conversación, ¿cuántas horas, minutos y segundos tarda un mirada en llegar a destino?. -Calla, calla de una puñetera vez que me estás liando-te estás llendo de tema-aunque reconozco que yo me fui hace rato de tema, pero basta ya. Calla y sígueme reina de los desesperos, tu reino es el miedo. Pero antes no olvides volar tu cabeza llena de pájaros y tampoco ignores ese beso de luz que te regala la luna. En el fondo solo estamos hambrientos, y la sopa se enfría. Aconsejan beberla antes de que amanezca.
Así que venga, separa los sesos del caracú, y si sientes que te quemas recuerda: Después de la tormenta siempre viene la calma, después del primer trago ya no sentirás nada. El relámpago te ciega la mente. Y del rayo y el trueno ya ni te enteras.

Titanic Shock

Hoy, miércoles casi primaveral, me propuse tatuar en la pantalla solo palabras, dejarlas salir sin reflexionar, de forma espontánea y en lo posible de manera indiscreta. Partir de cero para llegar a menos cero, atravesar el globo de polo a polo; los satélites lo hacen, las vibraciones también, me estoy refiriendo a los latidos de la tierra, los tic tac de los relojes, y los sismos del mundo moderno; las ideas se resquebrajan como una fina capa de hielo y no hay vuelta atrás, una vez tocan fondo, se quedan allí, encalladas para siempre. Igual que el titanic. ¿ El tetanic ?
¿ las mareas ? ¿ los mareos ?... Frío, calor, calor, frío, descargas eléctricas, electro shock y la nada, ninguna señal de remordimiento, nada de culpa, arrepentimiento, sencillamente nada.
El argumento de una gran obra de arte, creada por el genio de la decepción, que vive en una lampara de queroseno en el fondo del baúl de los recuerdos. ¿ Arte ? ¿ que es arte ?
¿ abstracto ? ¿ obsoleto ? ¿ surrealista ?... Si, surrealista creo que me gusta.
Y que decir de los sentimientos, la pasión y el hambre. Un vuelo relámpago hacia cualquier parte. ¿ Viajar a Italia ? , ¿ viajar a Bombay ? , ¿ viajar a Groenlandia ? , ¿ viajar a Uruguay ?.
Viajar como un cohete al infierno. ¿ Al otro mundo ? , ¿ paraíso ? , ¿ muerte ? , ¿ quién dijo muerte ?. Solo son islas vacías. Salas estrechas en noches frías. Teatro callejero aclamando una obra ausente, de gente sin alma y butacas vacías. Desde hace siglos, el telón ha caído.

El Cisne Blanco

No solo de las apariencias vive el hombre, entre otras máscaras y maquillajes, también vive de sueños e ilusiones. Y cuando todo parece apuntar a la verdad; surge el cisne blanco, y la multitud estalla gritando ¡ muy bueno ! ... oh,oh,oh,... grandilocuente... sublime... maravilloso... genial... fuera de serie... excelentísimo... formidable... se escuchan vítores, aplausos que no acaban nunca.
A juzgar por las apariencias, el resultado es óptimo, cien por cien original.

Pero lo cierto es que el cisne blanco es un cuervo negro, vacío de alma, extranjero en su cuerpo. Callado como un témpano en el río del tiempo silencioso navega; ninguna espada tiene y se revela; verdadero en la mentira así como en el azul del cielo, sangrando espera y sin esperanzas sueña.
El cisne blanco es un cuervo negro. Y la luna brilla.
Sobre el temple del acero.

Res, non verba

Escribo de forma espontánea e impulsiva, posiblemente con faltas de ortografía y errores gramaticales y bla bla bla... Solo intento quitarme el lastre de encima, dejar atrás pesos muertos, invisibles e inútiles; conseguirlo no es tarea fácil, pero si se practica con perseverancia como lo hago yo, al igual que todo en esta vida, la cosecha da sus frutos...LEY DE CAUSA Y EFECTO...
La clave está en dejarse llevar a golpes de corazón, en andas de un sentimiento fértil o estéril, fértil sería lo ideal como es de suponer. Lo mas importante es hablar con hechos, no con palabras -res, non verba-. Aunque en este momento me contradiga, porque ahora solo soy palabras en una pantalla, pero cierto es también que las palabras son la energía que necesitan los hechos para entrar en acción. Por ejemplo decimos en voz baja -voy a romper la pantalla del ordenador con un florero- y al cabo de unos segundos la pantalla está rota en un charco de plasma y pétalos en el suelo. Las palabras y los hechos son las dos caras de una misma moneda que gira en el aire, el azar determina el destino. Cara-palabras ; cruz-hechos.
El círculo no tiene fin.

¿ Azar o Destino ?

Hola y adiós; una breve mirada, casi tan honda como la eternidad.
Nunca la pude borrar. Su recuerdo.
Su presencia real de fantasma en la niebla.
Hay veces que pienso, que todo fue un sueño.

Vacaciones en el infierno

Salimos de madrugada, a toda prisa sin que nadie nos viera. Noche cerrada sin luna ni estrellas; un frío de pingüinos, humedad y relámpagos. Soledad la diosa, propuso ir hacia las islas galápagos, ilusionada con ver a las tortugas mas grandes y antiguas del planeta.
Pero al final acabamos en la isla de Capri, buceando entre los corales, las medusas y las manta rayas de coca asesinas, una experiencia surrealista, dentro de un acuario parecido mas a una discoteca que a un ecosistema natural.
Aquel mismo día que llegamos se declaró el toque de queda en la isla. El hotel donde permanecimos encerrados todo el tiempo que duraron nuestras vacaciones; era una cárcel que disponía de todos los servicios para pasar una temporada lo mas placentera posible, piscina climatizada, aguas termales, salas de masaje, un gimnasio última generación, vídeo juegos, música en vivo, un casino y un restaurante chino.
Sin embargo nosotros, no salimos de la habitación ni un solo momento durante toda la semana que estuvimos allí; ella reprochándome el no haber ido a las galápagos, y yo tumbado en la cama, diciéndole que las tortugas pueden esperar, que si viven mas de doscientos años seguro pueden esperar.
Al despertar días después de vuelta en casa, una mañana nublada de domingo, decidimos visitar las galápagos, planificar con mas tiempo nuestras próximas vacaciones. Lo bueno de Capri, fueron las medusas y las manta rayas, porque mientras estuvimos allí encerrados en el hotel, hicieron mas placentero el infierno, al menos para mi.

CURRICULUM VITAE J.T

DATOS PERSONALES :

Nombre : Judas Traidor, para los amigos solo Judas.
Fecha de nacimiento : Año desconocido A.C.
Nacionalidad : Universal.
Domicilio : Calle Gran Vía, callejón sin salida.
Población : El Hormiguero.
Teléfono de contacto : Cualquier número mientras sea cardinal.

ESTUDIOS :
Cuaternarios, graduado escolar en la universidad de la calle.

ÚLTIMOS TRABAJOS :
Concejero legal en temas relacionados con el porvenir : inversiones inmobiliarias, cajas de ahorro, agencia matrimonial, bonos bancarios, prestamos personales, depósitos a plazo fijo o indefinido, envíos de dinero, mudanzas, contactos de amistad, comisionista particular.

OTROS :
Traductor de lenguas extranjeras y venenosas, asesor comercial de influencias, ajedrecista profesional, cobrador de mutualista, cerrajería nocturna, soldadura bajo el agua con tic, electrodos,etc...montaje de estructuras para trenes, plataformas petroleras.

DISPONIBILIDAD HORARIA :
Los siete días y las siete noches de la semana, los 365 días del año.

DATOS DE INTERÉS :
Vehículo propio; contador de cuentos; conocimientos sobre la guerra, la paz, el cielo, infierno, paraísos artificiales y fiscales, la vida, muerte, amor, odio, el bien, el mal, y cada una de las galaxias que todavía esperan ser descubiertas.

A quién le interese. Atete, J.T .

Una ciudad...

Huesos, acero, sueños. La indiferencia y el porvenir. Una ciudad.
Pensamientos que vienen, sentimientos que van. Un reloj sin tiempo. Lo bueno y lo malo.
Una fila de coches en la noche, bajando una colina, vista desde lejos parece un
reptil de vivos colores. Se retuerce sobre si misma, desaparece.
La ciudad contempla. Una jirafa paseando del brazo de un tiburón.
Fuera del cuerpo, la conciencia sopesa la nada. Flota, levita, aguarda. El alma vuela.
La tristeza explota. Paladares con sabor a óxido. Paz interior, bienestar, seguridad.

Por mas que se intente, al final de la calle, otra calle, otra ciudad, el caos.
Humo, polución, trapos viejos, cenizas. Una estación de tren de cercanías.
Tras largas horas de espera, un tiempo muerto. Tres breves segundos. La eternidad.
La gotera de un grifo atravesando el sueño. Realidades maquilladas.
Factorías atestadas pero vacías. La lista podría no tener fin...cementerios,
personas, destinos. Una rosa roja. Una ciudad.

Muerte Nupcial

Una platea imaginaria es lo que hay frente a ti. Ojos como hojas en un bosque detenido en el tiempo. Caricias pétreas de piel caliza. Llueven piedras sobre ti. Pero tú no te mueves, ni siquiera te inmutas " mejor malo conocido que bueno por conocer " es lo que alegas casi desde la indiferencia; pero sin embargo tu voz interior sabe que el miedo igual que el dolor crea adicción, la prolongación del dolor lo convierte en soportable, y lo soportable es un mal cotidiano, casi necesario, algo así como un ángel guardián tirando a demonio, una mascota querida que esconde y reprime su lado rabioso; o lo que es lo mismo, un amante celoso; como si se tratase de un peso en los hombros que se lleva en cámara lenta.

Pero la platea está llena de manos que te quieren tocar; pero tú no te acercas, mantienes distancias por temor al rechazo. Sientes miedo al miedo, miedo al calor y miedo al frío, pero el frío también quema y no tienes escape posible. Ante esta situación lo aconsejable es dar un paso al frente, coges valor, reflexionas, y lo das; anticipas el golpe de la realidad.
La platea es el viento del amanecer.
Frente a ti ruge el desierto, la suerte está echada.

Las estatuas no ríen

¿ Ríes ? ; ¿ porqué nunca ríes ?
¿ Sales de marcha por la noche ? ; ¿ porqué nunca sales ?
¿ No te aburre hacer siempre lo mismo ?
Porqué no intentas salir del libreto, romper los esquemas,
contradecirte a ti misma.

Las estatuas no ríen, lo sé. Pero tú,
¿ ríes ? ; ¿ porqué nunca ríes ?.

Lo que menos importa...

Lo que menos importa es sonreir frente a una cámara web; la pantalla está llena de parásitos, infectada de virus y bactérias, demasiadas interferencias de átomos y descargas eléctricas distorsionan la imagen.
Lo que menos importa en este momento eres tú, cibernauta virtual, perdido en un mundo fantástico de plasma inteligente, taquicardias a granel, el corazón late como máquina.
La noche cerrada pide tiempo al tiempo, en una era glacial de estados de conciencia alterados, pide un paréntesis en la memoria, una pausa para recobrar el aliento e intentar comprender algo que el hombre no a sabido comprender.
Abrazar hasta el hartazgo un amor sin sentimiento que calla y guarda lo que menos importa.
El secreto está en ser cabezota hasta con dios.

Marcielo Martes Ron-Plus.

PD. Ni siquiera nos conocemos, y ya me estoy deshubicando, pero perdón, la cápsula de levadura de cerveza me cayó fatal, la próxima prometo ser mas convincente ok.

Saludos, chao.

Cangrejos Birds

Cangrejos Birds es el nombre de una cantina de pescadores situada en Punta del Diablo, una pequeña península de rocas que se adentra en el Atlántico sur, para ser mas preciso en las costas de Rocha Uruguay. Estuve allí solo un par de horas durante mis vacaciones; una fría noche de invierno con tormentas y vientos Antárticos incluidos. La cantina, construida de piedras y madera crujía y se tambaleaba sobre el filo de un acantilado; a sus pies, el estruendo de las olas competía con el ruido del viento, sin darse tregua ni un solo momento. Dentro, el ambiente iluminado con velas y faroles de queroseno, humo denso, irrealidad palpable, aroma al tabaco de las pipas mentolado, sumados al fuerte salitre del mar creaban una atmósfera difícil de olvidar, de hecho, he pensado en volver a visitar la cantina apenas pueda. También recuerdo la tortilla de algas, el ardiente trago de ron, el espeso café con gusto a maderas de oriente y la hospitalidad de su dueño, el típico lobo de mar con ese aire de sabiduría que caracteriza a los viejos marinos.

Hoy martes, vísperas de una jornada laboral, en tiempos de crisis y soledad, arrojo este manuscrito dentro de una botella virtual, imaginando que lo hago desde Cangrejos Birds, un sitio que recomiendo y que vale la pena conocer.